carnet de liaison

Et Monelle dit encore : Je te parlerai des moments.



Regarde toutes choses sous l’aspect du moment.

Laisse aller ton moi au gré du moment.

Pense dans le moment. Toute pensée qui dure est contradiction.

Aime le moment. Tout amour qui dure est haine.

Sois sincère avec le moment.
Toute sincérité qui dure est mensonge.

Sois juste envers le moment.
Toute justice qui dure est injustice.

Agis envers le moment.
Toute action qui dure est un règne défunt.

Sois heureux avec le moment.
Tout bonheur qui dure est malheur.

Aie du respect pour tous les moments, et ne fais point de liaisons
entre les choses.

N’attarde pas le moment : tu lasserais une agonie.

Vois : tout moment est un berceau et un cercueil : que toute vie
et toute mort te semblent étranges et nouvelles.

Et Monelle dit encore : Je te parlerai de la vie et de la mort.

Les moments sont semblables à des bâtons mi-partie blancs et
noirs ;

N’arrange point ta vie au moyen de dessins faits avec les moitiés
blanches. Car tu trouveras ensuite les dessins faits avec les moitiés
noires ;

Que chaque noirceur soit traversée par l’attente de la blancheur
future.




marcel SCHWOB in Paroles de Monelle


à lire ici >>> Éditions du Boucher

encore merci à Dandylan pour ses sources

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Les mots qui servent à désigner deux objets différents
ne montrent pas ce qui peut séparer ces objets l'un de l'autre.

° ° °

Dans un tableau les mots sont de la même substance que les images

° ° °

On voit autrement les images et les mots dans un tableau

° ° °

Parfois le nom d'un objet tient lieu d'une image

° ° °


Un mot peut prendre la place d'un objet dans la réalité



René Magritte "Les Mots et les Images"



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Elle se mit à gravir lentement l'escalier, la main sur la rampe, comme si elle venait de quitter une soirée où telle ou tel ami puis tel autre lui avait renvoyé sans écho l'offre de son visage, de sa voix, qu'elle avait refermé la porte et qu'elle était sortie pour se retrouver seule, devant la nuit redoutable, ou plutôt, pour être exacte, devant la lumière indifférente de ce prosaïque matin de juin; adoucie pour certains par la douce lumière des pétales de rose, elle le sentait, elle le savait, tandis qu'elle s'arrêtait un instant près de la fenêtre ouverte de l'escalier qui laissait pénétrer le bruit des stores qui claquaient, des chiens qui aboyaient; qui laissait, se disait-elle, se sentant soudain fanée, vieillie, la poitrine creuse, pénétrer la journée qui s'émiettait, qui s'éventait, qui fleurissait, dehors, par la fenêtre, s'échappant de son corps et de sa cervelle qui lui faisaient soudain défaut, puisque Lady Bruton, dont les déjeuners avaient la réputation d'être extraordinairement amusants; ne l'avait pas invitée.

 "Animaux, animoches, beaux-doux animaux, que dire de vous ? Les mots, bien
 forcés, ont peu de recours face à vos atours privés de paroles. 
 Bêtes, quand me faites peur d’être sans savoir même que vous êtes, ou quand, par dégoût
 d’être qui je suis comme imprécision parmi créatures ou œil  d’inquiétude à
 fleur du bouillon placide des textures, j’aspire à penser pas plus que
 vous-mêmes angéliquement en poils de slip isothermique, bêtes, quand je
 vous aime de rien dire de mal puisque dites rien et d’aller vers rien puisque  toujours là 
 à l’endroit prévu dès même le début d’avant les débuts,
 bêtes,  quand je jalouse vos inclinations de végétation en toute insolence
 dans  l’indifférence, bêtes, quand par prudence, ou dol, ou pétoche,
 j’ai de la  tendance à du réticent en intelligence, bêtes, quand je
 m’active à aimer  sommeil d’abrutissement en cul de
 bouteille, consommation d’hontes, festin  de caca au moins en 
 virtuel, croupi en pipi de pure idiotie, stage en  bouillasson jusqu’à la
 tignasse, appétit de soupe faites de crottes de biques,  boufftance de
 bouillie de refrains dingos et glapis tordus en parler gaga -  bêtes vous me
 montez sans cesse à la tête et j’aime le trou que cette  pensée
 douce d’ébriété fait dans la fatigue qui rend mon cerveau à force de
 fuites en complexités démantibulées par des anxiétés plus mou que cervelle.
 Bêtes, merci de tuer au moins quand je dors en moi tout parler en accent
 humain. Bêtes, merci d’abattre à ras des gadoues l’instinct
 de ciel vide qui  énerve ma tête. Bêtes, merci de foutre en l’air
 Illusion d’habiter la terre  poétiquement, c’est-à-dire pas là
 tout à fait en chair parmi la matière avec  du besoin en détours
 d’horaires de pincer ladite pour vérifier qu’elle me suit  partout. 
 Bêtes sans doigts ni mots pour numéroter vos viandes en pincées,  
 faites cesser en moi au moins en vision de dormition la pensée comme trou
 qui rend seul et fou à cause du bagout. 
 Dormez bien à fond en rumination  même quand ne dormez. 
 Dormez dans la peur tellement toujours que c’est  nulle peur. Dormez
 de jamais dormir en vrai en entier. Vous ne savez pas le  nom qu’on 
 vous donne, ni le nom du lieu que vous habitez, ni le nom des jours  lents que
 vous vivez, ni même que, forcé, transirez un jour pourri dans la  mort :
 profitez ! profitez !"

Christian Prigent
   (travail en cours)

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