Le soir venait. La « délégation du bureau » continuait sa 
ronde à travers les salles, des salles de femmes à présent. 
À les faire voter dans leur lit, avec ce paravent qu'il fallait 
déplacer chaque fois, on n'en finissait pas. Les vieilles 
malades mettaient parfois dix minutes, un quart d'heure. 
- Vous avez fini, madame ? Nous venons ? 
La malheureuse, derrière son paravent, pouvait
tout aussi bien être en train d'agoniser.
- Vous avez fermé l'enveloppe ? Oui ? 
On repliait le paravent; le bulletin était encore là, 
ouvert, blanc, ou bien taché, ou bien couvert de gribouillis. 
Amerigo se montrait vigilant. La malade devait rester seule, 
le prétexte d'une mauvaise vue ou de mains gourdes 
ne prenait plus, désormais, il n'était plus question de laisser 
une soeur remplir le bulletin ; Amerigo était inflexible : 
si l'électeur ne s'en tirait pas tout seul, 
tant pis ; il ne voterait pas. 

Italo calvino in La journée d'un scrutateur